La tierna paloma
observa la noche
con los ojos mojados
por la lluvia que
cae y a lo lejos, junto
a un seto, escucha
la rima de la naturaleza.
¿Por qué esta palabra
es así hermosa? Me
pregunto esta cuestión
porque mi palabra
sale del monte que
acompaña al corazón.
La fugitiva estrella,
en el canto del cielo
infinito, describe el
retrato de ese mágico
sueño y así, cuando
mi muerte se expresa
en el candor de todo
el universo, reconozco
en ese instante la
imagen de la estrella
que pasea dulcemente.

Francesco Sinibaldi

La tierna paloma
observa la noche
con los ojos mojados
por la lluvia que
cae y a lo lejos, junto
a un seto, escucha
la rima de la naturaleza.
¿Por qué esta palabra
es así hermosa? Me
pregunto esta cuestión
porque mi palabra
sale del monte que
acompaña al corazón.
La fugitiva estrella,
en el canto del cielo
infinito, describe el
retrato de ese mágico
sueño.

Francesco Sinibaldi

La tierna paloma
observa la noche
con los ojos mojados
por la lluvia que
cae y a lo lejos, junto
a un seto, escucha
la rima de la naturaleza.

Francesco Sinibaldi

Melancholy appears
on my luminous
gaze when the flight
of a blackbird ends
in the crying of
a desperate sunset;
my dreams are just
something absolutely
indifferent, so my
little cares are only
the footprint of a life
full of pain.
In this atmosphere
the sign of fugacity
marks the transition
of a fleeting existence
while everything dies
in the glimmer of
thoughts; but this
dream is only the
existence of my life,
and for this reason
my dreams are
the nest of a candle
that dies.

Francesco Sinibaldi

Melancholy appears
on my luminous
gaze when the flight
of a blackbird ends
in the crying of
a desperate sunset;
my dreams are just
something absolutely
indifferent, so my
little cares are only
the footprint of a life
full of pain.

Francesco Sinibaldi

Pour comprendre
que le présent
devient la lumière
qui demeure dans
le souffle de la mort
annoncée.
Comme moi la lumière
s'éteint mais cette
douce harmonie devient
le son de la mort qui
tourne son regard pour
me faire comprendre
que la vie est seulement
une poésie.
Je suis la mort et
ma femme est la fausse
illusion qui semble
une lumière mais toi,
incertain avenir, toi qui
demeures dans l'ombre
de la nuit pour porter
la douleur, rappelle
que le rêve s'est éteint
sans espoir quand
l'amour a trahi.
Si je pense à mon passé
je trouve la jeunesse
mais aussi une lumière
pleine d'espoir qui
s'éteint pour la force
de la neige qui toujours
disparaît.

Francesco Sinibaldi

Pour comprendre
que le présent
devient la lumière
qui demeure dans
le souffle de la mort
annoncée.
Comme moi la lumière
s'éteint mais cette
douce harmonie devient
le son de la mort qui
tourne son regard pour
me faire comprendre
que la vie est seulement
une poésie.
Je suis la mort et
ma femme est la fausse
illusion qui semble
une lumière mais toi,
incertain avenir, toi qui
demeures dans l'ombre
de la nuit pour porter
la douleur, rappelle
que le rêve s'est éteint
sans espoir quand
l'amour a trahi.

Francesco Sinibaldi

Pour comprendre
que le présent
devient la lumière
qui demeure dans
le souffle de la mort
annoncée.
Comme moi la lumière
s'éteint mais cette
douce harmonie devient
le son de la mort qui
tourne son regard pour
me faire comprendre
que la vie est seulement
une poésie.

Francesco Sinibaldi

Nel canto dell'amore
gaudente appar
del sole l'immensa
lucentezza allor
che la poesia, più
dolce e spensierata,
ritorna nei pensieri
per fulgere d'eterno.
Allora, mio dolce
Signore, nel tuo canto
s'ode vociare l'eterno
e di questo accenno
appare nell'ombra
la canzone del sole.
La donna discende
vicino al ruscello
e poi dolce s'incanta
mirando d'un fior
l'infinita poesia.
Il sogno appare
come una stella che
brilla ma il sospiro
ch'è in lei dimora
nel pianto per restare
da solo.

Francesco Sinibaldi

Nel canto dell'amore
gaudente appar
del sole l'immensa
lucentezza allor
che la poesia, più
dolce e spensierata,
ritorna nei pensieri
per fulgere d'eterno.
Allora, mio dolce
Signore, nel tuo canto
s'ode vociare l'eterno
e di questo accenno
appare nell'ombra
la canzone del sole.
La donna discende
vicino al ruscello
e poi dolce s'incanta
mirando d'un fior
l'infinita poesia.

Francesco Sinibaldi